死亡，是一种习惯。

死亡，是一种习惯。

有许多
巨大的

沿着
黑暗
填满的
虚空
击破
惯性

夜晚布满黑水晶的天空

我们
不要说——
宇宙。

在此之前
我们拥有的一切
都已
没有了

留下的
只有
——青春

在某个极小的点
——临界点
摇摆

在某个无法找回的时刻
我的诗
写成了。

始终是夏天——

立
2021/05/16